Opinión

En filosofía hablamos de Sara. Fue la semana pasada, en una reunión que incluyó, como a ella le gusta y sin ninguna distinción jerárquica, a diversos profesores.

Dijimos el estupor que nos causaba el que hubiera sido apuñalada. Nos pareció insólito, un vejamen que no tiene nombre: que alguien, envuelto en la empuñadura de la noche, entrara a su casa en la madrugada; y que a ella la despertara un puñal en la carne.

No podíamos dar crédito a ese hecho. A Sara, la pacifista convencida, la que rechaza una y otra vez la mano criminal y su guante de anónimo.

Cualquiera que conozca a Sara sabe de inmediato que ella no admite la violencia en ninguna forma. Utiliza las manos para abrirle camino a sus palabras. Argumenta y discute. Replica y propone. Los infinitivos de su habla hacen vibrar de vitalidad su entorno.

Sara y la U. El amor de ella por la Universidad da ejemplo. No le saca el cuerpo a nada. Va a las reuniones, habla y respira los argumentos de otros. Enfrenta con lealtad a sus detractores. Yo fui enriquecido en más de una ocasión por sus divergencias. No maltrata, no ironiza, no se burla de sus interlocutores.

A Sara le urge más decir que la U es lo máximo, que debemos cuidarla entre todos. Sara se entretiene con la Universidad, hace sentir que es su casa. Debe ser una gran profesora, por apasionada y por estudiosa.

Yo me he preguntado, más de una vez, por la naturaleza del amor de personas como Sara. Hay, en cambio, amores por la Universidad que son engañosos, fingidos, oportunistas. También los hay exagerados, patéticos, demasiado febriles. El amor de Sara es verdadero. Irradia, da calor, critica y hace despejar lo que nubla. No es un amor ciego, en él todo se ve en su imperfección y su gracia.

Siendo de unidades académicas distintas, cada vez que me cruzo con Sara, ella me sonríe y me dice: hola profe. Una vez en Carlos E. Restrepo repitió esa frase, que debe ser para ella el calificativo más honroso. Uno se siente acogido cuando ella lo saluda a uno así. Aún en la calle, o en vacaciones, como en esa ocasión, uno es para Sara un profe.

Una vez, hacia el 2015, nos encontramos en el teatro universitario. Discutíamos el plan de acción propuesto por el equipo rectoral en cuya orilla yo estaba. Ella dijo: ese plan tiene estas y aquellas fallas. Se extendió. Dijo sus razones. Y agregó: está escrito en un lenguaje inapropiado, tiene una poética entre barroca y rococó que no nos conviene. Yo me sentí aludido, había participado en la redacción de motivos y de seguro ese dejo era un prurito mío.

La profe Sara tocó mi vanidad y, soberbias de poeta, me sentí afectado por su crítica. Días después, leyendo el borrador final del dichoso plan, corregido por otras manos, le agradecí en la mente a Sara. ‘Cuida tu sonsonete’ me dije, zapatero a sus zapatos.

El salpullido de arrogancia se me desvaneció y después de eso seguí estimando a Sara. Y ahora pienso, que salga pronto del hospital, para que vuelva a la U en la que todos la extrañamos. Que esté aquí, entre nosotros, en este lugar en que con unos pocos ademanes se ahuyenta el miedo.

Y que se acabe por fin, como ella lo reclama y lo pide, la afilada noche de los cuchillos.

Nota

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